Se ha fruncido la corrupción,
Entregado
En un prófugo incienso
Una mujer con olor a rouge en un balcón
Sus letras despacio caen a una cornisa donde ya nadie existe
Hay una sombra con dientes filosos.
Un ataúd olvidado
Un ciclo desquebrajado por el olvido.
Algo persiste,
No hay destrucción en el recuerdo de tus dedos finos.
Algo persiste,
Una imagen.
Un sostén.
Un arco ante la gravedad hiriente.
Algo persiste.
Después de un derrumbe.
Una madre que todo lo devora sobre el cuerpo de un niño.
Un limpio deseo
Ante un cartel en llamas que proclama la compulsión.
Me miro fuera de mí.
Veo en lo solitario.
La confusión en un cristal roto.
La serpiente dando los mismos círculos sobre el mismo cuello.
A la mujer con olor a rouge en un balcón con pasaje a la melancolía
Veo a la palabra derrumbarse sobre la pornografía.
Un espejo atravesado por diversos lenguajes,
Diversos antifaces.
Diversos discursos.
Hay una voz temblorosa que prohíbo callar.
Me habla de la humanidad,
Del malecón.
Aunque compres un jardín, y una rosa.
La trémula voz seguirá silbando.
Un silbido no se acuchilla junto al paredón.
Una metáfora, es lo que se escapa de la materia.
Resistencia.
Ante la imagen, que todo lo devora.
Resistencia.
No quiero poseer más que la palabra remembranza.
Entregado
En un prófugo incienso
Una mujer con olor a rouge en un balcón
Sus letras despacio caen a una cornisa donde ya nadie existe
Hay una sombra con dientes filosos.
Un ataúd olvidado
Un ciclo desquebrajado por el olvido.
Algo persiste,
No hay destrucción en el recuerdo de tus dedos finos.
Algo persiste,
Una imagen.
Un sostén.
Un arco ante la gravedad hiriente.
Algo persiste.
Después de un derrumbe.
Una madre que todo lo devora sobre el cuerpo de un niño.
Un limpio deseo
Ante un cartel en llamas que proclama la compulsión.
Me miro fuera de mí.
Veo en lo solitario.
La confusión en un cristal roto.
La serpiente dando los mismos círculos sobre el mismo cuello.
A la mujer con olor a rouge en un balcón con pasaje a la melancolía
Veo a la palabra derrumbarse sobre la pornografía.
Un espejo atravesado por diversos lenguajes,
Diversos antifaces.
Diversos discursos.
Hay una voz temblorosa que prohíbo callar.
Me habla de la humanidad,
Del malecón.
Aunque compres un jardín, y una rosa.
La trémula voz seguirá silbando.
Un silbido no se acuchilla junto al paredón.
Una metáfora, es lo que se escapa de la materia.
Resistencia.
Ante la imagen, que todo lo devora.
Resistencia.
No quiero poseer más que la palabra remembranza.
Laura yasmín Kisielewsky.
10 comentarios:
Muy bueno, como el anterior, imagenes muy latentes dentro de las cuales me llevo los derrumbes de la palabra por sobre todo, con esa tremula voz silbando como banda sonora ante el intento de resistir, esa resistencia colectiva
guille
algo persiste despues del derrumbe, si vos, te amo.
Agradecele a tu papá por la nota a abelardo...gracias por escribirme
, ahora mi blog es: ya no se que hacer conmigo!!!
Epa! Llegué por tu firma en mi blog, aunque a su vez te encontré por "auroritaverde"...a su vez, me encuentro a Diana escribiendo sobre mí! Evidentemente el mundo es pequeño, estemos donde estemos.
Muchas gracias por su piropo, he estado viendo sus cosas, y también me agradan.
Esta foto de los cuadros, es en Casa del Sur, acaso?
Saludos!
"la palabra remembranza"... me gusta..
Algo persiste..
Amé leer las palabras: pornografía y trémula.
Genial esto eh, saludos querida! :-)
por suerte quedará el ruidito del recuerdo, por más que nos devoren.
gustó..gustó jeje.
saluditos.
Mi poeta preferida.
El olor a rouge, un gran aroma de recuerdo.
"Una metáfora, es lo que se escapa de la materia."
"Resistencia", "remembranza", perfecto.
Besotones Lau!
que hermosos los dos
me encanto el texto
que andes bien! :)
muá! Los quiero!
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