Turbia.
Tus imágenes son turbias.
Tus expresiones corrompen.
Tu brillo asquea
Quieres clavar en el cerebro un duro alfiler.
Y a la vez sanar.
Turbio. Somos.
En cada encuentro
Dejamos los músculos.
Para de nuevo sentirnos.
Libres.
Turbia.
Es la cárcel de tu ausencia.
Turbio es cada paso dado, borrado
La mentira del único amor
El amor consolidado
La imagen, y los brillos,
Lo que se oculta oscuro sobre el velo
El delirio de grandeza
La competencia
El ser y no ser arrancándose las manos
Un enredado pasado que remonta en una figura indiscreta.
Lo indiscreto es agua clara sobre esos túneles
¿Si muestro mi guarida?
Allí bien dentro.
¿Me morderás?
La complejidad de la sinrazón se derrama,
sin un hilo para desichalar.
Ahí es donde aparece un vestido.
Ahí es donde aparece el rouge
Los carteles
El orden de los deshabitados
El programa sobre una alfombra que oculta el polvo.
Pero hay letras sobre el polvo.
Secretos.
Tabúes.
Hay tanto placer como rencor.
Es por eso que se esconde.
Una imagen no soportaría tanta fuerza.
Esa imagen no soportaría tanta pasión.
No en este mundo.
No en este siglo.
Hay una mujer con un pene que se autotortura debajo de la falda.
Tus imágenes son turbias.
Tus expresiones corrompen.
Tu brillo asquea
Quieres clavar en el cerebro un duro alfiler.
Y a la vez sanar.
Turbio. Somos.
En cada encuentro
Dejamos los músculos.
Para de nuevo sentirnos.
Libres.
Turbia.
Es la cárcel de tu ausencia.
Turbio es cada paso dado, borrado
La mentira del único amor
El amor consolidado
La imagen, y los brillos,
Lo que se oculta oscuro sobre el velo
El delirio de grandeza
La competencia
El ser y no ser arrancándose las manos
Un enredado pasado que remonta en una figura indiscreta.
Lo indiscreto es agua clara sobre esos túneles
¿Si muestro mi guarida?
Allí bien dentro.
¿Me morderás?
La complejidad de la sinrazón se derrama,
sin un hilo para desichalar.
Ahí es donde aparece un vestido.
Ahí es donde aparece el rouge
Los carteles
El orden de los deshabitados
El programa sobre una alfombra que oculta el polvo.
Pero hay letras sobre el polvo.
Secretos.
Tabúes.
Hay tanto placer como rencor.
Es por eso que se esconde.
Una imagen no soportaría tanta fuerza.
Esa imagen no soportaría tanta pasión.
No en este mundo.
No en este siglo.
Hay una mujer con un pene que se autotortura debajo de la falda.
