Turbia.
Tus imágenes son turbias.
Tus expresiones corrompen.
Tu brillo asquea
Quieres clavar en el cerebro un duro alfiler.
Y a la vez sanar.
Turbio. Somos.
En cada encuentro
Dejamos los músculos.
Para de nuevo sentirnos.
Libres.
Turbia.
Es la cárcel de tu ausencia.
Turbio es cada paso dado, borrado
La mentira del único amor
El amor consolidado
La imagen, y los brillos,
Lo que se oculta oscuro sobre el velo
El delirio de grandeza
La competencia
El ser y no ser arrancándose las manos
Un enredado pasado que remonta en una figura indiscreta.
Lo indiscreto es agua clara sobre esos túneles
¿Si muestro mi guarida?
Allí bien dentro.
¿Me morderás?
La complejidad de la sinrazón se derrama,
sin un hilo para desichalar.
Ahí es donde aparece un vestido.
Ahí es donde aparece el rouge
Los carteles
El orden de los deshabitados
El programa sobre una alfombra que oculta el polvo.
Pero hay letras sobre el polvo.
Secretos.
Tabúes.
Hay tanto placer como rencor.
Es por eso que se esconde.
Una imagen no soportaría tanta fuerza.
Esa imagen no soportaría tanta pasión.
No en este mundo.
No en este siglo.
Hay una mujer con un pene que se autotortura debajo de la falda.
Tus imágenes son turbias.
Tus expresiones corrompen.
Tu brillo asquea
Quieres clavar en el cerebro un duro alfiler.
Y a la vez sanar.
Turbio. Somos.
En cada encuentro
Dejamos los músculos.
Para de nuevo sentirnos.
Libres.
Turbia.
Es la cárcel de tu ausencia.
Turbio es cada paso dado, borrado
La mentira del único amor
El amor consolidado
La imagen, y los brillos,
Lo que se oculta oscuro sobre el velo
El delirio de grandeza
La competencia
El ser y no ser arrancándose las manos
Un enredado pasado que remonta en una figura indiscreta.
Lo indiscreto es agua clara sobre esos túneles
¿Si muestro mi guarida?
Allí bien dentro.
¿Me morderás?
La complejidad de la sinrazón se derrama,
sin un hilo para desichalar.
Ahí es donde aparece un vestido.
Ahí es donde aparece el rouge
Los carteles
El orden de los deshabitados
El programa sobre una alfombra que oculta el polvo.
Pero hay letras sobre el polvo.
Secretos.
Tabúes.
Hay tanto placer como rencor.
Es por eso que se esconde.
Una imagen no soportaría tanta fuerza.
Esa imagen no soportaría tanta pasión.
No en este mundo.
No en este siglo.
Hay una mujer con un pene que se autotortura debajo de la falda.
17 comentarios:
Oh, el final me sorprendió!
"Hay tanto placer como rencor."
Sentí cada uno de los renglones!
Qué gran escritora eres!
Besotones, Lau!
Hay una mujer con un pene que se autotortura debajo de la falda.
Genial. Simplemente eso.
Saludos!
Saludos a usted también.
Interesante, voy a leer luego en profundidad.
primera vez que paso por acá
me re gusto tu blog,
es muy interezante son tuyos los textos?
las imagenes también
me gusto,
besitos :)
Hey, sí, todas son mías, no así las imágenes, gracias, un beso, Lau
Me encanta la manera en que escribis, todos tus escritos tienen algo en comun pero no se que es... hay algo que extrañas?? te sigo leyendo! saludos!
che que buenas metaforas las que pensas, la verdad sin palabras, me gusto mucho este texto.
seguis escribiendo que te sale muy natural..
p/d: gracias por pasar por mi blog, hacelo cuando quieras. yo voy a pasar seguido x aca...
zai jin !
Los cuadros son tuyos? Muy interesantes! un beso
me encantaron los cuadros y los textos,todo en si
voy a pasar seguido
un beso lau :)
car
Laura, tienes un mundo interno que atrapa, que provoca descifrarlo, o por lo menos, hacer el intento.
Hay que leerte sin prisa, con cautela, releerte una y otra vez, hasta quedar con esa extaña sensación de querer recomenzar...
Volveré.
Todo un honor visitarte.
Leonardo.
¿un teclado al parque?
Sacrilegio.
Es muy fuerte y hermoso.
Un final contundente y poderoso para un espléndido poema. Felicitaciones.
Te dejo un beso grande.
"El ser y no ser arrancándose las manos"
"Un enredado pasado que remonta en una figura indiscreta."
Me ví reflejado en éstas (y en otras) dos frases.
Un placer leerla; escribe muy bien.
Espero sanen las heridas.
Mis respetos.
El final es sorpresivo, pero siento que está un poco desligado del ritmo y argumento del poema.
Creo que solo el final podría ser un genial mini cuento, algo así como el de Monterroso. Besos
O texto mostra a irracionalidade de emoções adversas do ser e metástase do ser em conflito interno mostrando o abstrato de idéias e conclusões de sua própria natureza na fadiga de achar um mundo real daquele que a figura no seu eu abstrato mostra.
O texto mostra a irracionalidade de emoções adversas do ser e metástase do ser em conflito interno mostrando o abstrato de idéias e conclusões de sua própria natureza na fadiga de achar um mundo real daquele que a figura no seu eu abstrato mostra.
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